Questa chiesa è bella e terribile, barbara, dura, quasi crudele, ma rassicurante, immensa ma familiare. Qui le pietre parlano, vivono, partecipano.
Un uomo piuttosto basso, tarchiato, di mezza età, si aggira con una macchina fotografica non digitale e fotografa l'immagine di San Michele Arcangelo, l'altare... E' accompagnato da un altro signore. Entrambi sono piuttosto seri; sembra che stiano lavorando. Sì, penso che stiano scattando delle foto per qualche giornale locale, o qualcosa di simile.
Ma come fanno a non vedere che ciò che qui dentro c'è di più interessante sono le pietre? Le colonne, ad esempio. Tozze, quasi sgraziate, ma mortalmente solenni. Ti sovrastano con l'aria di volerti ammonire; ti scrutano severamente. Sfiorando con la mano una di esse, si può avvertire una potenza spaventosa: la potenza di questo edificio, di questo luogo, che va al di là di qualsiasi credo o religione.
I canti sacri rimbalzano, si diffondono, si smorzano tra le pietre; l'eco dell'edificio mi avvolge con la stessa amorevole violenza con cui il cardinale Federigo Borromeo abbracciò l'Innominato.
E' forse l'unica chiesa in cui mi sento sul serio a mio agio, anche seduta sul basamento di una colonna con una Moleskine rosa e una Bic tutta mangiucchiata a scrivere tutto questo.
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